Eu tenho coisas para contar. Juro que tenho. Daquelas que me fariam desbundar palavras por aqui, com fotografias da Bebé que me enchem de orgulho. Foi a viagem de primavera, a paixão por Londres, o livro do Yeats, as músicas que me embalam, as neuras como as de hoje, as gargalhadas como as de ontem, as all-star laranja encomendadas, o meu cabelo novo (sempre que disfarço as brancas sinto que tenho um cabelo novo)... Vou escrevendo com a cabeça, mas chego aqui e a minha voz cala-se. Só consigo escrever sobre o que leio porque é escrever sobre as palavras dos outros que me são emprestadas.
Estou baralhentamente muda. Mas preciso de escrever. Preciso de escrever histórias. De começar umas e continuar outras.
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