09/11

Posso gabar-me que tenho boa memória, daquelas que guarda tudo, tudo até o que não tem utilidade: números de telefone que já não existem, letras de música que já não ouço, etc. Por isso, lembro-me muito bem do dia em que o mundo mudou.

Há dez anos atrás, ainda nas minhas férias de Verão, chego a casa perto da hora de almoço e vejo a minha mãe, a minha irmã e uma amiga (estavam a estudar Contabilidade para a época de Setembro e foi desta forma que fui tendo a certeza que Gestão de Empresas não era para mim) em silêncio a olhar para a televisão. Não foram precisos muitos minutos até me juntar a elas, ainda nem tinha tirado a carteira do ombro. Vi aquelas imagens repetidamente e em todas as vezes não sabia muito bem o que pensar.

Foi com o 11/09 que compreendi o que realmente significa "vulnerabilidade".

Sempre evitei ler testemunhos ou documentários que mostrassem a dimensão humana desta questão. O que aconteceu foi tão duro de ver que, ler ou ouvir na primeira pessoa alguém que sobreviveu, alguém que perdeu alguém, alguém que salvou pessoas ... é emocionalmente esmagador. Hoje estava a ler a "Única" do Expresso e li a história do João, um luso-descendente que trabalhava na torre sul e que se poderia ter sobrevivido, mas preferiu voltar atrás para salvar uns amigos. Não voltou. Li a história de dois casais de portugueses que mantiveram o seu espaço comercial aberto, quando todos os outros estavam fechados, a fornecer água "Luso" (entre outras coisas) a todas as pessoas que precisassem, sem pedir nada em troca. Li transcrições de chamadas telefónicas.

.... e há muito mais que poderia ter lido. São muitas as histórias. São muitas as pessoas. São muitas memórias.