Um fim-de-semana (não) normal

Nos últimos meses tem sido difícil ter um fim-de-semana normal. Agora, o que se entende por um fim-de-semana normal? Não trabalhar.

Minha gente, não imaginam a emoção que foi poder deitar-me no sofá na sexta-feira à noite. Acho que o sofá já nem me conhecia. Papei todas as séries que estavam a dar na FOX até adormecer. Quando acordei no sábado - com o melhor despertador que existe! - reparei que até dormi com as lentes de contacto. Consegui ler o Expresso todo no próprio dia em que o compro. Não me lembro da última vez que isto aconteceu, por isso, é que quase que me emocionei. Passei a tarde a ver filmes e a dormitar. À noite, como o papi fez anos, preparámos um banquete: leitão do restaurante Flôr do Ave (que aqui nas redondezas é do melhor que há!), camarão gigante de Moçambique (quando digo gigante é mesmo gigante, tipo tamanho XL), muita cerveja fresquinha (copos no congelador para ser ainda mais fresquinha), Benfica (devo dizer que não gosto do equipamento alternativo, é assim a atirar para o feiozinho), bolo de chocolate, champanhe e presentes. Hoje fomos ver as manas mais novas que estão na praia e foram abraços e beijinhos e brincadeiras na areia e teatro que faz rir e mais abraços e mais beijinhos. Chego a casa e dou um mergulho, vou para a relva, dou um mergulho, vou para a relva, dou um mergulho e vou para a relva.

E pronto. Parece que tive mesmo um fim-de-semana dito normal. Enquanto para uns e outros isto é que é um fim-de-semana normal, para mim é não normal. Mas como há quem diga que sou uma miúda não normal, tenho de ter mais fins-de-semana não normais ... por uma questão de congruência.